+++
Как давно я здесь не был, упаду на траву,
Гляну в ясное небо и пойму, что живу.
Небо в колокол грянет, и польёт проливной.
Я бегу в своё детство, летний дождик за мной...

Мы живём на Отцовской земле!
Внуки Сварога, славные дети!
И летит на крылатом коне
Русь в далёкие тысячелетья!
И летит на крылатом коне
Русь в далёкие тысячелетья!

Это поле пахали селянина сыны,
Землю с потом мешали от войны до войны.
Войн было не мало, выпадало сынам.
Землю Кровью мешали, чтобы вольно жить нам!

Мы живём на Отцовской земле.
Внуки Сварога, славные дети!
И летит на крылатом коне
Русь в далёкие тысячелетья!
И летит на крылатом коне
Русь в далёкие тысячелетья!

+++
- Хочется мне вам сказать, Панове, что такое есть наше Товарищество. Вы
слышали от Отцов и Дедов, в какой Чести у всех была Земля наша: и грекам дала знать Себя, и с Царьграда брала червонцы, и города были пышные, и Храмы, и Князья, Князья Русского рода, свои Князья, а не католические недоверки. Все взяли бусурманы, все пропало. Только остались мы, сирые, да, как вдовица после крепкого мужа, сирая, так же как и мы, Земля наша! Вот в
какое время подали мы, Товарищи, руку на Братство! Вот на чем стоит наше Товарищество! Нет уз Святее Товарищества! Отец любит свое дитя, мать любит свое дитя, дитя любит отца и мать. Но это не то, братцы: любит и зверь свое
дитя. Но породниться родством по Душе, а не по крови, может один только Человек. Бывали и в других землях товарищи, но таких, как в Русской Земле, не было таких Товарищей. Вам случалось не одному помногу пропадать на чужбине, видишь - и там люди! также божий человек, и разговоришься с ним, как с своим, а как дойдет до того, чтобы поведать сердечное слово, - видишь: нет, умные люди, да не те; такие же люди, да не те! Нет, братцы, так любить, как Русская душа, - любить не то чтобы умом или чем другим, а всем, чем дал
БОГЪ, что ни есть в тебе... Нет, так любить никто не может! Знаю, подло завелось теперь на Земле нашей, думают только, чтобы при них были хлебные стоги, скирды да конные табуны их, да были бы целы в погребах запечатанные меды их. Перенимают черт знает какие бусурманские обычаи! Гнушаются языком Своим, свой с своим не хочет говорить! Свой своего продает, как продают бездушную тварь на торговом рынке! Милость чужого короля, да и не короля, а паскудная милость польского магната, который желтым чеботом своим бьет их в морду, дороже для них всякого Братства! Но у последнего подлюки, каков он ни есть, хоть весь извалялся он в саже и в поклонничестве, есть и у того, Братцы, крупица Русского чувства. И проснется оно
когда-нибудь, и ударится он, горемычный, об полы руками, схватит себя за голову, проклявши громко подлую жизнь свою, готовый муками искупить позорное дело. Пусть же знают они все, что такое значит в Русской Земле Товарищество! Уж если на то пошло, чтобы умирать, - так никому ж из них не доведется так УМИРАТЬ!!!... Никому, никому!.. Не хватит у них на то мышиной натуры их!!! (С)